Tra fantasia e realtà

Ci hai lasciati!

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Lo diceva W. R. Bion: "La bugia ha bisogno di un pensatore che pensi. La verità, o il pensiero vero, non ha bisogno di un pensatore: questo non è logicamente necessario. La bugia ed il suo pensatore sono inseparabili".

Le parole, figlie del pensiero, possono mentire. I sentimenti no. I sentimenti non sono pensati, non hanno bisogno di un pensatore, come la verità. La bugia invece – quella sì! – deve essere pensata.

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Da un po’ di tempo faccio fatica a capire quali sono le cose importanti nella vita. Ne approfitto per fare un piccolo sondaggio.

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Rinuncio ad andare in Polonia e prometto che entro un anno avrò gli addominali a tartaruga ed i pettorali danzanti…

Sorride Margherita
come fiore tra i fiori
come petali e colori
e invita alla vita.

Più bianca dei gigli
più rossa della rosa
di beltà meravigliosa
a nessuna somigli.

Di te leggo parole
che balzano di luce
lo sguardo mio seduce
calda come il sole.

Ti ho aspettata
per lungo tempo
adesso non posso
aspettare le tue labbra
un momento di più
poiché mi hai stregato
con i tuoi occhi.

Mi trovavo davanti ad una enorme tela. Avevo deciso di ripescare dalla soffitta, dopo tanto tempo, la mia logora creatività per dipingere un enorme quadro. Non avevo colori ma solo una sottile matita nera, con la quale potevo tracciare semplici linee e qualche sfumatura grigia. Nulla più! E dipinsi per ore. Alla fine avevo ottenuto forme contorte, linee che si intrecciavano, si spezzavano, ricominciavano, svanivano flebilmente. Figure senza vita. Il grigiore mi ricordava la malinconia che porta un temporale, quando la luce stancamente giunge agli occhi ma non riesce ad illuminare l’anima.

Sentii, dietro di me, bussare alla porta. Una sagoma leggiadra, avvolta in un abito bianco, i capelli lunghi sciolti lungo le spalle, fece capolino. Era meravilgiosa, e meraviglioso era quell’attimo: la magia di un incontro. Non sapevo chi fosse. L’ignoto stranamente non portava con sé tutto il suo carico ancestrale di paura, ma mi infondeva una sensazione di gioia paradossale. Aveva qualcosa in mano: erano colori. Di quelli avevo bisogno. Il paradosso scomparve. Così, insieme a lei, colorai la mia tela. Il dipinto prese forza e vitalità, con quei colori vivaci, e la malinconia era svanita. Quelle forme senza anima adesso erano un grande sorriso.

Qualcuno una volta ebbe a dire che la vita è l’arte dell’incontro. E’ vero. Il soggetto del dipinto lo scegliamo noi ma il colore ci viene dall’Altro.

(Da un mio vecchio blog)

Vincere è il mio tormento
vincere me stesso
vincere la natura
vincere i limiti.

Il coltello taglia l’aria
l’occhio vede un suono
la pioggia non mi bagna
l’acqua poi mi asciuga.

Sarò anima che viaggia
nel mondo
sarò ossa e pelle e sangue
fuori di qui.

Vivrò essere che trascende
il tempo dell’esistenza
che mai si ferma
così vivrò.

Scalata la montagna
arrivai in cima
là dove la terra
si avvicina al cielo.

Sentii l’oppressione
dell’infinito in me
il cielo sulle spalle
fardello dell’umanità.

Il vento nelle ossa
l’ardore nel cuore
la mente gravida
non vedeva la fine.

“Dove sono?” gli chiesi
“qui” e si fermò
guardava l’orizzonte
con occhio perso.

“Siediti qui e guarda”
guardai ma non vidi
“che c’è da guardare?”
“nulla, è questo il senso.

Il senso è dentro
noi siamo il senso
non cercarlo nell’infinito
non si vede l’infinito”.

Una bomba ed il deserto
non più vita solo deserto
deserto di anime
che non si trovano
deserto di rocce
taglienti come spade
che fendono il corpo
umiliato.